Was mir wirklich Angst macht

Leute fragen mich, warum in meinen Büchern keine echten Monster vorkommen. Keine Dämonen, keine Kreaturen, nichts mit Klauen.

Weil mich das nicht schreckt. Was mich schreckt, ist der Mensch, der nebenan sitzt und lächelt, und du weißt einfach nicht, was hinter dem Lächeln ist. Die Institution, die mehr verwaltet als hilft. Die Schuld, die keine Uhr kennt und dich nachts weckt. Der Moment, in dem du merkst, dass du selbst die Gefahr bist.

Horror aus Präzision, nicht aus Effekt. Ich versuch, die Angst konkret zu machen - Kupfer im Mund, das Gewicht von einem Ding in der Hand, ein Geruch, den du nicht loswirst. Nicht „es war unheimlich". Sondern genau das, was es unheimlich macht, und keine Silbe mehr.

Und kein Happy End. Nie. Das ist keine Masche. So ist die Stadt.